أنا كاذبٌ مهما أقُلْ

أنا كاذبٌ مهما أقُلْ — ألصمتُ في الغرفاتِ يشهدُ وحدتي

والليلُ يشهدُ أنّ كلَّ وسائدي إبَرٌ — وأنّ أَسِرّتي حجرٌ، وأغطيتي المطرْ.

سأحاولُ الآن التّنصُّلَ من دموعي والتّغاضي عن نزيزِ الجرحِ، أرسمَ مشهداً للروحِ مبتعداً عن المعنى وعن تفسيرِ أحزاني القديمةِ, — لم يعدْ في وُسْعِ قلبي سردَ سيرتهِ على المطرِ الخفيفِ،

سأُرجِعُ الآن الزهورَ إلى الحدائقِ، والكلامَ إلى الهواتفِ، والرسائلَ للحمامْ — ندماً على ما فاتَ من وردٍ

وخشيةَ أن أخونَ الأبجديةَ — مرّتينْ..

ماذا سأكتبُ عنكِ بعدُ؟ — وكيف أُقنِعُ هذه الدنيا بأنّي ما حَبَبْتُكِ فيكِ لكنّي حَبَبْتُكِ في القصيدةِ؟

يعلمُ الشعراءُ أنّي لا أراكِ سوى لِماماً خلفَ أبوابِ الأغاني، أو مصادفةً على طُرقِ السنينِ — وليس ما بيني وبينكِ غيرُ جسرِ الأبجديةِ.

بيدَ أنّي — كلما لَمَّحتُ لاسمكِ بين فاصلتينِ

يصبحُ للبلاغةِ ملمسُ الأنثى — وللكلماتِ دفءُ لهاثها بين الوسائدِ..

كاذبٌ مهما أقُلْ — أنا ما مَسَسْتُكِ قطُّ إلا في زُجاجِ محابري

ما مرّ ثغري قطُّ إلا فوقَ ناياتِ الأنينِ — وما شممتكِ قطّ

لكن مذ حملتُ قصائدي — ظنّوا بأنّي بائعٌ للوردِ..

لم أعتدْ عليكِ — ولم ننمْ متعانقَينِ على رصيفِ البحر يوماً

لم نكن إلا خُرافةَ ريشةٍ غمَّستُها بالخمرِ لما ضاقَ بي — حبري، فأسكرتُ الخليقةَ بالنشيدِ.

لقد تعبتُ من الحنينِ ومن صدى الغرباءِ فيّ, — أنا العليمُ بما تخبّئهُ إناثُ العنكبوتِ

أنا الأميرُ أسيرُ أغنيتي — أنا البازي المُطِلُّ على البُزاةِ

وليس لي قلبٌ لأعشقَ — غير أنّي كلما ابتسمتْ لصبحيَ وردةٌ

دقّت على شفتيّ أجراسُ المديحِ, — وليس لي عينانِ كي أبكي

ولكن كلما لامستُ سهواً صفحةً بيضاءَ — سالتْ من أصابعيَ الجداولُ..

بالحروفِ أنا اختلقتُ غوايتي — دوّرتُ حرفَ النونِ ـ جَلَّ بهاؤُهُ ـ حتى استدارَ

النونُ نهدا — ثم قلتُ لنقطةِ النونِ استريحي حلْمةً في حِضنهِ..

يا عينُ كوني العينَ إنَّ رموشَكِ الراءاتُ, — يا أنفُ اكتملْ ألِفاً، ويا حَرفُ احترقْ.

.. ونفختُ من روحي — فقامت من رمادِ الشِّعرِ قامتُكِ التي جبَلَتْ يدايْ

من طينِ أوراقي ومن ماءِ الدّواةِ ومن رؤايْ.. — وفُتِنْتُ

حتى خِلتُ طاولتي سماءً — والتفتُّ إلى ملائكةٍ من الأوراقِ بيضٍ طائفاتٍ في سَديمِ قصيدتي

ورأيتُ أقماراً من الكلماتِ تسقطُ منْ يدَيّ — وكنتِ بين يديّ عاريةً كموجِ البحرِ

قلتُ: أيا ملائكتي اسجدوا لسوادِ غُرَّتِها. — فخرّوا سجّداً

إلا جراحاتي أبَتْ واستكبَرَتْ — قالتْ: أنا بدمٍ أكونُ وهذهِ بالحبرِ كانتْ.

.. كنتِ عاريةً كموجِ الحبرِ — واختلطتْ عليّ مسالِكُ الرؤيا

فأسندتُ الكلامَ على ذراعِكِ — ثم نِمتُ..

اللّيلُ يشهدُ أنّ كلَّ وسائدي إبَرٌ — وأنّ أسرّتي حجرٌ وأغطيتي المطرْ

أصحو على ريحٍ تقلّبُ كلّ صبحٍ دفتري — وعلى كؤوسٍ نصفِ فارغةٍ

فلستُ أرى على الأوراقِ إلا خدعةَ الكلماتِ — أو كذبَ البلاغةِ.

.. هكذا تغدو الخسارةُ رايةً بيدِ الحنين, — وتصبحُ الأنثى ممالِكَ للبكاءِ، وُلاتُها الشعراءُ واللغةُ الخرابُ.

وهكذا — أصحو لأقنعَ هذهِ الدّنيا

بأنّي ما حبَبْتُكِ في القصيدةِ — بل حبَبْتُكِ فيكِ..

ماذا سوفَ أكتبُ؟ — كاذبٌ مهما صدَقتُ

وعاشقٌ مهما ادّعيتُ — وشاعرٌ

حتى الأبدْ..