الوصول عبر الموت والأسئلة

تبدأ من الصفر، وتخلّص إلى الصفر. — تسقط رأسًا صغيرًا، وأعضاءً باليّة،

وصوتًا خفيضًا، ولونًا مائلًا للزرقة.. — تتلقفك الأيام والأيدي،

يضحك بوجهكَ الوجود والوقت والجداران. — بدمعتين وصيحتين، توبخ من حولكَ؛

لست مقتنعًا كيف يظلّ المرء مرحبًا بالصفعات، — أو أنكَ تأتي باسمًا فرحًا، لا تدري أن المجيء بعد الإنتظارات، فرح أظلّم.

تظلّ سعيدًا.. — فجأة،

تدرك أن المرءَ يولدُ شخصًا آخر، — غيرّه تمامًا؛ متى ما حلّقت إلى السماء أمه.

ثم تكبر، — تتحجر أعضائكَ،

بينما تتضاءل أعوامك، — وتتزاحم في أيامكَ المواجع،

وكلّ واحدة تجاهد لأخذ مساحة أكبر من العمر. — أعضاؤكَ تصير بالية،

لونكَ يعود إلى الزرقة من جديد. — ومثلما خرجت محفوفًا بالبسمات

تعود تحفكَ الدموع أو اللعنات. — عندها تبدأ رحلة أخرى، لست تدريها..

*** — لمَ كبرت، أيها الطفل؟

ماذا لو أن الحياة أوعزت: ان تبدأ طفلاً، تشيخ وتموت طفلاً؟ — لمَ كبرت؟

أكان يُخجلك أن تبدو طفلاً لثلاثينية شاهقة؟ — لمَ كبرت؟

أأردت أن تعرف كُنه البياض في الرأس، — ولمَ يولد المرء برأس أسود؟

ربما، كان حزناً مقدماً لما ستكونه الحياة. — بينما تكبر، يبيض رأسك،

ولا تدري هل البياض ترحيباً مسبقاً — بعالم ستكون فيه طفلاً.

-لكنك هذه المرة لا تكبر- — أم كان حفاوة في أن تكون ذراً منسياً؟

أظنك مثلي، كنتَ لا تدري، لمَ حين يجري — العمر يبيض الرأس وتسوّد الأسنان؟

أظنك مثلي كنتَ لا تدري. — وحده الموت قال ما لم نستطع قوله،

أو أنه سيقول ذلك.