أحلام زرقاء.. في ظهيرة قائظة

بمحاذاةِ الجدرانِ المتآكلةِ الألوانِ — أسيرُ وحيداً..

أتفيّأُ هذا الظلَّ المتعرّجَ، منعرجاً — لشوارعَ دون ظلالٍ

وشوارع مغلقةٍ — وشوارع لا تؤوي الغرباءْ

وظهيرةُ تموز تصهرني كالقيرِ المائعِ.. — ياما كنا نركضُ فوق لهيبِ الإسفلتِ، حفاةً

نحو النهرِ — وياما..

لكنَّ النهرَ… بعيدٌ — – كطفولتنا –

مَنْ يعرفُ في كركوك، الرجلَ الرثَّ، المتسكّعَ — في هذا القيظِ، وحيداً

دون صديقٍ — وكتابٍ

تلفظهُ الطرقاتُ — وتشويه الغربةُ، والقيظُ، وآهِ الكلماتِ، وآه

أحياناً يجلسُ في المقهى — وسطَ ضجيجِ الدومينو، يكتبُ شعراً

يصفنُ ساعاتٍ دون حراكٍ — ويعلّقُ عينيه الشاحبتين على مسمارٍ..

أو نجمٍ مصلوبٍ — .. أو امرأةٍ عابرةٍ

ثم – بلا تخطيطٍ – يدفعُ بابَ المقهى — مندفعاً نحو الشارعِ، ثانيةً

لا يعرفُ – كالضائعِ، كالسائرِ في الحلمِ — إلى أين تسيرُ خطاه التعبى..

وشوارعُ كركوك، تأخذُ - في هذي الساعاتِ المحروقةِ - — قيلولتَها

حتى زهرة عباد الشمس…! — انكمشتْ في الظلّ

لكنّكَ – يا أبن الصائغ – تمشي محترقاً — تأتيكَ من النافذةِ المفتوحةِ، أحياناً،

رائحةُ امرأةٍ بثيابِ النومِ — وأحياناً، تهرشُ أمعاءَكَ رائحةُ الأكلِ

وأحياناً، تتلصصُ في وجهكَ – هذا المحفور بخارطةِ العرقِ، المغبرّ من التجوالِ المضني – — نظراتُ عجوزٍ، باردةٌ

أحياناً تتمهلُ – في العتبةِ – محترساً، ملتصقاً — فيرشُّ ظهيرةَ وجهكَ بعضُ رذاذِ هواءٍ بارد،

يتسرّبُ من فتحةِ بابٍ ما — أتركُ وجهي يتبرّدُ، ملتذاً – بعضَ الوقتِ –

وأحلمُ — – من خللِ البابِ المفتوحةِ للنصفِ –

بأشياءٍ زرقاء — آه…….

- يا ابن الصائغ - — لو