منذ ستة وعشرين عاما

كلّ صباح — حين تستيقظُ من نومك المليء بالمذابح والأحلام

تسألُ نفسك — عاما بعد عام

أمام أرضٍ صمّاء وأرخبيل مغلق، — منذ ستة وعشرين عاماً

ماذا تفعلُ في هذه البلاد؟ — ستةُ وعشرون مرّت

وأنت تذرعُ الأفق بقدمٍ مكسورةٍ — ورأس غارق في الجحيم.

بداية الرحلة — ستحلمُ أن هناك مستقراً وكتباً

وربما ثوراتٍ تقلبُ وجه العالم. — فمضيت، تاركاً كل شيء وراءك

عويل أمك على سلم البئر، — الذي ظلّ يلاحقُك في المدن والقارّات،

نظرات أبيك الغاضبة. — مرابع طفولتك بين الجبال والشُهُب.

ميلاد النفط بين عظام الأجداد. — ماضياً وراء ندائك، في ليلةٍ

كانت فيها الرياحُ ثكلى، — فجرَ ليلةٍ مُبهماً.

سيكونُ هناك مستقرٌ — ونساءٌ وثوراتٌ

وفي طريقك عبر الصحراء — رأيت بدواُ أوقدوا نيراناً وكلاباً

دافنين أمتعتهم في الرمل — رأيت المستكشفين يعلّقون خرائط الجزيرة

على رؤوس الأشجار — وآلاتٍ عملاقة، يحسبُها السكاّن

نذيراً بالقيامة. — رأيت الأرض تهتزُ،

كما لو أنها على كفّ عفريت — وجملاً يبتلعُ صاحبه

كما تبتلعُ الصحراءُ العواصف. — بعد قليلٍ ستجتازُ البوادي نحو الأحلام

ستجتازُ حاجز السحرة — ورافعات الحبال الأسطورية.

لكنّ الحافة لا تنتهي — إلا إلى أعماق الهاوية

والصحراء تمتدُ والغبار يعمي الدليل — والقافلة تتلاشى

خريفٌ يمرُ ومدنٌ تتشظّى — كنيرانٍ أخمدتها شهب بين المجرات

وبحارٌ تموتُ بالسكتة. — وأنت تعدُ الأعوام

حالماً باجتياز المضيق — شعرُك يغزوه الشيبُ

وجسدُك يتلوّى من ألم غامض — كأنما رياحٌ هوجٌ قذفت أحشاءها

في أعماقك. — ترنو إلى نجمٍ شاحب وسط سماء قفرٍ

تتقاطرُ في مراياها — النساءُ والوجوهُ والأصدقاء.

أيُ الأماكن كان مستقراً — أي طفولةٍ كانت لك؟

وبأيّ زمن رميت سهامك — في عيون الفجر.

فسقطت عصافيرُ الأبديّة. — لا تتذكرُ شيئاً

لا تنسى شيئاً — مشدوداً إلى وتد الجبال

تمشي مغمض العينين — في طرقاتٍ مليئةٍ بالذئاب.

كم مرةً نمت في محطّات القطار — كم مرّةً تقاذفتك أيدي البوليس العنصريّ.

في غرف باردة، — مع غرباء مثلك؟

ربما حصل ذلك في زحمة الكوابيس — حيثُ الأفعى أفاقت بعد نومٍ طويل

لتلتهم الجَنّة — وتلتهم احتمالات العودة.

قلت لا بأس — المهمُ أننا موجودون على هذه الأرض.

هكذا — من غير أحلام ولا معجزات

موجودون في أرض الله والبشر — الأرض.. يكفي أنها تتسعُ لسريرٍ وقبرٍ،

وبينهما ضحكةٌ سوداء. — ولكن قبل ذلك

هناك طرقُ طويلةٌ تفضي إلى ظلمةٍ — تنفجرُ منها مياهٌ وبساتينُ

في قلب كلّ بستانٍ امرأةُ تعوي من الشبق — وأصدقاء لا تنقصُهم الخيانةُ

والبولُ على الجثث. — يمكنك أن تستريح من عناء الرحلة

وتقطن فندقاً في مركز المدينة — حيثُ في كلَ صباحٍ تجلسُ على الشرفة

تشربُ القهوة والنبيذ — وترقبُ الأحياء والأموات

حشوداً تسحبُ أمعاءها في الأزقّة — وحروباً يستعرُ لظاها في المخيّلة.

أو ربما لا تفكرُ في شيء — عدا فنجان القهوة المزدحم سطحُه بالكواكب

فهناك دائماً في المدينة أو القرية — أو الثكنة

من يقومُ كلّ صباحٍ — ماضياً في طريقه إلى الهدف،

الخمّاراتُ تفتحُ أبوابها — (ترمقُ النادل ينظفُ الطاولات

في الضوء الخافت للعاهرات) — والموظّفون يحتشدون في الساحات والمكاتب،

وكذلك العمّال — والكهنةُ والغرقى

لا يحتاجون إلى قافلةٍ — أو دليل.