آنِــفَةُ الـمَرَام

هَبُوب

الهَبُوب: الريح التي تهبّ فتثير الغبار، من هبّت الريح تهبّ هبوبًا.

بَلى أَنا مُشتاقٌ وَعِندِيَ لَوعَةٌ — وَلَكِنَّ مِثلي لا يُذاعُ لَهُ سِرُّ

الْحُبُّ مَا مَنَعَ الْكَلَامَ الْأَلْسُنَا — وَأَلَذُّ شَكْوَى عَاشِقٍ مَا أَعْلَنَا

الْحُبُّ مَا مَنَعَ الْكَلَامَ الْأَلْسُنَا — وَأَلَذُّ شَكْوَى عَاشِقٍ مَا أَعْلَنَا

ليس الحبُّ أن تفيض الألسن بالكلمات، ولا أن تُقال ألفُ عبارةٍ لتصف ما يسكن القلب؛ بل إن أعمق الحبّ ذاك الذي يعجز اللسان عن البوح به، فتتلعثم الكلمات أمام هيبة الشعور، ويصبح الصمت أبلغ من كل حديث. فبعض المشاعر أكبر من أن تُحكى، وأعمق من أن تحتويها الحروف؛ تسكن العين فتفضحها النظرات، وتستقرّ في القلب فتُربك النبض، وتظلّ حبيسة الروح، لا لقلّة ما فيها من كلام، بل لكثرة ما فيها من إحساس. أما قوله: «وألذُّ شكوى عاشقٍ ما أعلنا»، فكأنّه يرى أن أجمل الشكوى هي تلك التي لا تُقال، وأن أرقّ العتاب هو الذي يظلّ مستترًا خلف ابتسامة، أو تنهيدة، أو نظرةٍ طويلة. فالعاشق لا يحتاج دائمًا إلى أن يقول: اشتقت، أو تألّمت، أو أحببتك؛ فربّ صمتٍ يحمل من الشوق ما لا تحمله القصائد، وربّ عينٍ تشتكي فتعجز الكلمات عن مجاراتها. إنّه حبٌّ إذا نطق صمت اللسان، وإذا اشتكى ابتسمت الشفاه، وإذا امتلأ القلب به، ضاقت اللغة عن وصفه. فليس كل حبٍّ يُقال، وليس كل شوقٍ يُعلَن؛ فبعض الحبّ أجملُه أن يبقى سرًّا بين قلبين، لا يسمعه أحد، لكن يشعر به كلّ شيء. ❤

وَلَمَّا الْتَقَيْنَا وَالنَّوَى وَرَقِيبُنَا — غَفُولَانِ عَنَّا ظِلْتُ أَبْكِي وَتَبْسِمُ

وَمَا كُنْتُ مِمَّنْ يَدْخُلُ الْعِشْقُ قَلْبَهُ — وَلَكِنَّ مَنْ يُبْصِرْ جُفُونَكِ يَعْشَقِ

وَحَالَاتُ الزَّمَانِ عَلَيْكَ شَتَّى — وَحَالُكَ وَاحِدٌ فِي كُلِّ حَالِ

إِنَّ الفَتى مَن يُقولُ ها أَنا ذا — لَيسَ الفَتى مَن يُقولُ كانَ أَبي

كانَ اِرتِكاضي في حَشاكِ مُسَبِّباً — رَكضَ الغَليلِ عَلَيكِ في أَحشائي

أجمل ما في هذا البيت هو المقابلة بين ارتكاض الجنين وركض الغليل. في الماضي: كان جسده يتحرك في أحشائها، وكانت تلك الحركة علامة حياة. في الحاضر: صار الوجع يتحرك في أحشائه، وأصبحت تلك الحركة علامة فقد. لاحظ كيف استخدم الشاعر كلمة «ركض» في الصورتين؛ فالطفل كان يركض في رحم أمه بحركة الحياة، ثم صار الغليل يركض في صدره بحركة الحزن. إنها صورة تجعل الألم امتداداً للحياة القديمة، وكأن الحنين أعاد تشكيل الجسد من الداخل.

يا قَبرُ أَمنَحُهُ الهَوى وَأَوَدُّ لَو — نَزَفَت عَلَيهِ دُموعُ كُلِّ سَماءِ

يا قبر، لقد أخذتَ مني من أحب، لكنك لم تأخذ حبي له. سأظل أمنحه من قلبي ما لا يستطيع التراب أن يدفنه، وأتمنى لو أن السماء كلها تبكيه معي؛ لأن حزني أكبر من عينيّ، وأعمق من دموعي، وأوسع من أن يحمله قلب واحد. وأجمل ما في البيت أن الشاعر لا يرثي الميت وحده، بل يرثي عجز الأحياء أيضاً؛ عجزهم عن إعادة من يحبون، وعجز اللغة عن وصف الفقد، وعجز الدموع عن غسل وجع لا ينتهي. فثمة أشخاص حين يرحلون، لا نشعر أنهم غادروا مكاناً في حياتنا، بل نشعر أن مكاناً من العالم قد رحل معهم جعل الشاعر هنا الكون كله طرفاً في حزنه

ما ماتَ مَن نَزَعَ البَقاءَ وَذِكرُهُ — بِالصالِحاتِ يُعَدُّ في الأَحياءِ

هذا البيت للشريف الرضي يحمل معنى عميقاً عن الخلود الحقيقي، وهو خلود الذكر الحسن و روحاً تركت اثر في كل ما حيّ

فارَقتُ فيكِ تَماسُكي وَتَجَمُّلي — وَنَسيتُ فيكِ تَعَزُّزي وَإِبائي

وَلَقَدْ خَلَوْتُ مَعَ الحَبِيبِ وَبَيْنَنَا — سِرٌّ أَرَقُّ مِنَ النَّسِيمِ إِذَا سَرَى

وشَدَّ أَزْريَ بِحُسْنِ صُحْبَتِهِ — فَهو يَدي والذِّراعُ والعَضُدُ