مدرسة الزهور

عندما تزمجرُ السماءُ العاصِفَةُ زمجرةً مكتومةً، وينهمر وابلُ حزيران، — تنطلـق الريحُ الشرقِيّةُ الرطبةُ وتجوسُ خلال حقولِ أزهار الخلنج البنفسـجيّةِ، نافحـةً بمزاميرِها القربيّةِ، وسط نبتات البامبو.

حينئذٍ يتفتّح موسمُ الزهورِ بغتةً، ولا أحدَ يدري من أين تأتي، وتنظِّمُ حلقاتِ رقصٍ مجنونةً فوق العشب. — أُمّاه، أظنُّ أنّ للأزهارِ مدرسةً تحت الأرضِ.

عندما تكتبنَ وظائفهنَّ، توصَدُ عليهنّ الأبوابُ، وإن هنّ رغبنَ في الخروج قبلَ الأوانِ كي تلعبْنَ، يُكرِهُهُنَّ المعلّمُ على الانزواءِ في زاويةٍ. ولا تنعَمنَ بعطلتهنّ إلاّ عندما يحينُ موسمُ الأمطار. — حينئذٍ تصطفقُ الأغصانُ في الغابة، وترتعشُ الأوراقُ كلّما عصفَتْ بها الرياحُ الهوجاءُ، وتصفّقُ الغيومُ الجسيمةُ، وينبعثُ الأولادُ الزهورُ، مـزدانين بـأثوابٍ زهريّةٍ، وصفراءَ، وبيضاء.

هل تعلمينَ، يا أُمّاهُ، أنّ الزهورَ تقطنُ في السماءِ، في ديـارِ النجـومِ؟ — أفلَـمْ تلحظي لهفتهنَّ إلى الصعود؟

ألا تعلمينَ ما الذي يدفعهنَّ إلى الصـعود دفعًـا لا يقاوَمُ؟ — ولكنّني، أنا، أتخيَّل نحو مَنْ هنّ تمددْنَ أذرعتهنَّ: هنّ، نظيري، لهنَّ أُمٌّ