قَصِيْدَةٌ بَرْسَمَائيّة...

أحاولُ أنْ أنزِفَ الآنَ مثلَ الجريحِ — قصيدةَ نَصْرْ

أضمّدُ حرفي بما سالَ مِنْ جُرْحِهِ — مِنْ مواجعهِ الصامداتِ اللّواتي نَزَفْنَ لنا بَلْسَماً

كالبُراقِ يجوبُ البلادَ يطبّبُها ويجوبُ السماءَ — ويرسمُ بينَ السماءِ وبينَ البلادِ

بها شاطئاً من وُصولٍ — وضفةَ نَهْرْ

فعكازُهُ وحدَهُ يسندُ الكلمات — ِ ويُعطي القصائدَ

ملحَ الوجودِ ونكهتَها — كي أرتّلها في الأنامِ بِفَخْرْ

فهل للقصائدِ طعمٌ — إذا لمْ تكنْ قدّمتها ذراعُ الجريحِ

التي فُقِدَتْ في الكفاحْ؟ — وهل للقصائدِ وزنٌ إذا لمْ تكنْ لمَسَتها

الذراعُ التي أصبحتْ جبلاً — حينَ صدّتْ هجومَ الغزاةِ

بكل فداءٍ وصَبْرْ — وهل للقصائدِ رائحةٌ وهْيَ لم تعتنق

ْ حافيا ذاهباً للجهادْ؟ — وكيف تكونُ القصيدةُ من دونِ عِطْرْ؟!

وماذا يدورُ ببال القصيدةِ حينَ ترى — صورةً لشهيدٍ جوارَ الجريحْ؟

وماذا يدورُ ببالِ الجريحِ؟ — وماذا تقولُ لهُ صورُ الأصدقاءِ

الذينَ مضوا للسماءِ — وهاهم يرونَ القصائدَ وهْيَ تؤرشفُ ألبومها

مثلَهم في صوَرْ — فتأخذُ سيلفي بزيّ القتالِ

وتأخذُ أخرى لها صورةً وهي تُطلقُ ناراً على المعتدينْ — وأخرى تُلقّمُ للأخرياتِ السلاحْ

وإحدى القصائد قامتْ بتضميدِ أخرى — وإيقافِ نزفِ قصيدِ الجراحْ

وأخرى تُشيّعُ ديوانَ شعرٍ شهيدٍ — إلى المكتباتْ

وأخرى تُلحّنُ شعرَ المقاتلِ — حينَ تُزَوملُهُ بالقذائفِ والطلقاتِ

زنودُ الرجالِ على الجبهاتْ — وأمُّ القصائدِ في بيتها

تعجنُ الكعكَ وهي تُرتّلُ يس قبل دعاءِ الثغورِ — وحين تُناجي الإلهَ بأبياتها

كانهمار المَطرْ — فإنّ القصائد مثل المقاتلِ

مثلَ الأسير — ومثلَ الجريحِ

ومثلَ الشهيدِ — فتفقدُ يوماً ذراعاً ويوماً قَدَمْ

وتدخلُ سجناً كأسرى البلادِ — وأنْ يذبحوا عُنُقَ الحرفِ منها

وأنْ يدفنوها بنبضِ الحياةِ — لكي تتحررَ من كل أسْرْ