رسالة حُبّ (11)-(20)
اضغط على أي بيت لعرض معانيه وشرحه
(11)أحملكُ كالوّشم على ذراع بدويّ،
أَحملكِ .. كطُعْم الجُدَريّوأتسكّع معك..
على كلّ أرصفة العالم.ليس عندي جوازُ سفر
وليس عندي صورةُ فوتوغرافيةمنذ كنتُ في الثالثة من عمري.
إنّني لا أُحبّ التصاوير..كلّ يوم يتغيّر لونُ عيوني
كلّ يوم يتغيّر مكانُ فميكلّ يوم يتغير عددُ أسناني
إنّني لا أحبّ الجلوسعلى كراسي المصوّرين..
ولا أحبّ الصورَ التذكاريةكلّ أطفال العالم يتشابهون..
وكلّ المعذّبين في الأرض يتشابهونكأسنان المشط..
لذلك..نقعتُ جوازَ سفري القديم..
في ماء أحزاني.. وشربتُه..وقررتُ..
أن أطوفَ العالم على درّاجة الحريّةوبنفس الطريقة غير الشرعيّة
التي تستعملها الريح عندما تسافر..وإذا سألوني عن عُنواني
أعطيتُهمْ عنوان كلّ الأرصفةالتي اخترتُها مكاناً دائماً لاقامتي.
وإذا سألوني عن أوراقيأريتهمْ عينيك يا حبيبتي..
فتركوني أمرُّلأنّهم يعرفون..
أن السفر في مدائن عينيكِ..من حقّ جميع المواطنين في العالم
(12)وجهُكِ محفورٌ على ميناء ساعتي
محفورٌ على عقرب الدقائق..وعقرب الثواني..
محفورٌ على الأسابيع..والشهور.. والسَنَواتْ..
لم يعد لي زمنٌ خصوصيّأصبحتِ أنتِ الزمنْ.
*إنتهتْ معكِ..
مملكةُ شؤوني الصغيرة.لم يعد لديَّ أشياء أملكها وحدي.
لم يعد عندي زهورٌ أنسّقها وحدي.لم يعد عندي كُتُبٌ
أقرؤها وحدي..أنتِ تتدخّلين بين عيني وبين وَرَقتي.
بين فمي ، وبين صوتي.بين رأسي ، وبين مخدَّتي.
بين أصابعي ، وبين لُفافتي.*
طبعاً..أنا لا أشكو من سُكْناكِ فيّْ..
ومن تدخّلك في حركة يدي..وحركة جفني.. وحركة أفكاري
فحقولُ القمح لا تشكو من وفرة سنابلهاوأشجارُ التين لا تضيق بعصافيرها
والكؤوس لا تضيق بسكنى النبيذ الأحمر فيها.كلُّ ما أطلبه منكِ يا سيّدتي
أن لا تتحرّكي في داخل قلبي كثيراً..حتى لا أتوجّع..
(13)ليس لكِ زمانٌ حقيقي خارجَ لهفتي
أنا زمانكِليس لكِ أبعادٌ واضحة
خارج امتداد ذراعيّأنا أبعادُكِ كلّها
زواياك ودوائرك..خُطوطُكِ المنحنية..
وخُطوطُكِ المستقيمة.يومَ دخلتِ إلى غابات صدري
دخلتِ إلى الحريّةيومَ خرجتِ منها
صرتِ جارية..واشتراكِ شيخُ القبيلة.
*أنا علّمتُكِ أسماءَ الشجرْ
وحوارَ الصراصير الليليّةوأعطيتكِ عناوينَ النجوم البعيدة.
أنا أدخلتكِ مدرسةَ الربيعوعلّمتكِ لغة الطير
وأبجديَّةَ الينابيع.أنا كتبتُكِ على دفاتر المطرْ
وشراشف الثلج ، وأكواز الصنوبروعلّمتُكِ كيف تكلّمين الأرانبَ والثعالب..
وكيف تمشّطين صُوفَ الخِراف الربيعيَّة.أنا أطلعتُكِ..
على مكاتيب العصافير التي لم تُنْشَرْوأعطيتُكِ .. خرائطَ الصيف والشتاء..
لتتعلّمي .. كيف ترتفع السنابلْوتزقزقُ الصيصانُ البيضاءْ..
وتتزوّج الأسماكُ بعضَها..ويتدفّق الحليبُ من ثدي القمرْ..
لكنّكِ ..تعبتِ من حصان الحريّة
فرماكِ حصانُ الحريّةتعبتِ من غابات صدري
ومن سمفونية الصراصير الليليّةتعبتِ من النوم عاريةً..
فوق شراشف القمر..فتركتِ الغابة..
ليأكلكِ الذئب..ويفترسَكِ ــ على سُنَّة الله ورسُوله
شيخُ القبيلة..(14)
السنتان اللتان كنتِ فيهما حبيبتيهما أهمُّ صفحتين..
في كتاب الحبّ المعاصرْ.كلُّ الصفحات ، قبلَهما ، بيضاء
وكلُّ الصفحات ، بعدَهما ، بيضاءْإنّهما خطّ الاستواء
المارّ بين فمي وفمكوهُما المقياس الزمنيّ
الذي تعتمده المراصدوتُضبطُ عليه كلّ ساعات العالم..
(15)كُلّما طالَ شَعْرُكِ
طالَ عُمْري..كُلَّما رأَيتُهُ منثوراً على كتفيكِ
لوحةً مرسومةً بالفحم،والحبر الصينيّ..
وأجنحة السنُونُوحوَّطتُهُ بكلّ أسماء الله..
هل تعرفين؟لماذا أستميتُ في عبادة شَعْرك..
لأنّ تفاصيلَ قصّتنامن أوّل سطر إلى آخر سطرٍ فيها
منقوشةٌ عليه..شعرُكِ .. هو دفترُ مذكّراتنا
فلا تتركي أحداً..يسرقُ هذا الدفترْ..
(16)عندما تضعين رأسكِ على كَتِفي..
وأنا أسوق سيّارتيتترك النجومُ مداراتها
وتنزل بالألوف..لتتزحلق على النوافذ الزجاجيّة..
وينزل القمر..ليستوطنَ على كَتِفي..
عندئذ..يصبح التدخينُ معكِ مُتْعة..
والحوارُ متعةوالسكوتُ متعة
والضَياعُ في الطُرُقاتِ الشتائيهْالتي لا أسماء لها..
متعة.وأتمنّى .. لو نبقى هكذا إلى الأبد
المطر يُغنّي..ومَسَّاحات المطر تُغنّي
ورأسك الصغير،متكمّشٌ بأعشاب صدري
كفراشةٍ إفريقية ملوّنةترفض أن تطير..
(17)كُلَّما رأيتُكِ..
أيأسُ من قصائدي.إنّني لا أيأس من قصائدي
إلا حين أكونُ معك..جميلةٌ أنتِ .. إلى درجةِ أنّني
حين أفكّر بروعتك .. ألهث..تلهث لغتي..
وتلهث مُفْرَداتي..خلّصيني من هذا الإشكال..
كُوني أقلّ جمالاً...حتى أستردَّ شاعريتي
كُوني امرأةً عادية..تتكحّل .. وتتعطّر .. وتحبل .. وتلِدْ
كُوني امرأةً مثلَ كلّ النساء..حتى أتصالح مع لغتي..
ومع فمي..(18)
لستُ معلِّماً..لأعلّمك كيف تُحبّينْ.
فالأسماك، لا تحتاج إلى معلِّمْلتتعلَّمَ كيف تسبحْ..
والعصافير، لا تحتاج إلى معلِّمْلتتعلّمَ كيف تطير..
إسبحي وحدَكِ..وطيري وحدَكِ..
إن الحبّ ليس له دفاتر..وأعظمُ عشّاق التاريخ..
كانوا لا يعرفون القراءة..(19)
دعي بورجوازيَّتكِ ، يا سيّدتيوسريرَ لويس السادس عشر
الذي تنامين عليه..دعي عطورَك الفرنسية
وحقائبك المصنوعة من جلد التمساح..واتبعيني..
إلى جُزُر المطر..والأناناسْ..
والتوابل الحارقة..حيث مياه السواحل ساخنة كجسدك..
وثمار المانغو..مستديرة كنهديكِ..
إرمي كلَّ شيء وراءك..واقفزي على صدري..
كسنجاب إفريقي..فأنا يعجبني..
أن تتركي خدشاً واحداً على سطح جلدي.أو جرحاً واحداً على زاوية فمي..
أتباهى به..أمام رجال العشيرة..
آهِ .. يا امرأةَ التردّد .. والبرودْيا امرأة ماكس فاكتور.. وإليزابيت آردنْ
متحضِّرة أنتِ إلى درجة لا تحتملْ..تجلسين على طاولة الحب..
وتأكلين بالشوكة والسكّينْأما أنا يا سيّدتي..
فبدويّ يختزن في شفتيهعصوراً من العطش..
ويخبّئ تحت عباءتهملايينَ الشموس..
فلا تغضبي منّي..إذا خالفتُ آدابَ المائدة
ونزعتُ عن رقبتي الفوطةَ البيضاءوعرَّيتكِ من ملابسك التنكّرية
وعلّمتكِ ..كيف تأكلين بكلتا يديكِ
وتعشقين بكلتا يديكِوتركضين على رمال صدري
كمهْرةٍ بيضاءْتصهل في البادية..
(20)لأنّني أُحبُّكِ..
يحدث شيءٌ غير عاديّفي تقاليد السماء..
يصبح الملائكةُ أحراراً في ممارسة الحبّ..ويتزوّج اللهُ .. حبيبته..
عن القصيدة
«رسالة حُبّ (11)-(20)» من شعر نزار قباني، من العصر الحديث، وتقع في ١١٦ بيتًا. ورويّها حرف النون.
وفي ميزان العرب: مكتبةٌ من أمهات كتب الأدب والأخبار والتراجم ← · أمثال العرب وقصصها ←
التعليقات(٠)
سجّل الدخول لإضافة تعليق.