كما يليق بحبهّن

(1) — ما كنتُ وحدي،

كلهنَّ عبرن بحرَ العمر — حتى انشقَّ عن زبدٍ

ولم يقبضن إلا الملح — من موجِ الحياةْ.

و كما يليقُ بحبهنَّ — اخترنَ أمر القلبِ

صدّقن الرؤى في أعذب الأحلامِ، — صدّقن الأغاني الحانياتْ.

لا شيءَ إلا الحبّ يفرحهنَّ، — تكفي قطرةٌ من نهرهِ

لتشفَّ عاشقةٌ كماء اللوزِ — أو أندى،

وتزهر فجأةً في راحتيها باقةٌ — من أمنياتْ.

لكأنهنَّ قصائد بالحبِّ — لا بالحبرِ

يكتبها رنينُ قلوبهنَّ — فإن عشقن يشف نورُ عيونهنَّ

كأنه الألماسُ، — لا يَخفى،

ولا يُخفي ضياهُ. — وإذا تدلى البوحُ

من أغصانِ حبٍّ — سوف يكفيهنَّ وعدٌ بالقصائدِ

كي يفتّحَ في ضفائرهنَّ فلُّ الشعرِ — مكتملٌ نَداهُ.

و الحب يُبكيهنَّ، — يُبكيهنَّ ملء البحرِ

حين يمرُّ مثل الريح — في الشجر البهيِّ بعمرهنَّ

ويترك الأغصانَ عصفاً من خطاهُ. — **

(2) — وكأن جراح الكون نساءْ.

اللاتي نَبتْنَ كما الصفصاف — على أطرافِ الماءِ،

وظَلْنَ يظللنّ الأنهارَ — لئلا تحرقها شمسُ الأيام

ومتْنَ بلوعتهنَّ لشربة ماءْ. — الحزنُ وهنَّ

كمثلِ الصوتِ وتوأمهُ — في هدأة وادٍ،

هُنَّ وموعدُ حبٍّ — حتى آخر قطرة عمرٍ

مثل لقاء قطارٍ بالغرباءْ. — يحلمن بأن يسندن العمرَ

بظلِّ العشقِ — ويقطعنَ الخطوات إلى عتباتِ الحبِّ،

كما حوريات يبحثنَ — عن الفردوسِ

بصبر السفن على الأنواءْ. — يحلمنَ

إلى أن تنغرسَ الحسراتُ — كما جمرٍ

في أعينهنَّ، — فيسندن المتبقي من عمرٍ

بالصبر على خيبات رجاءْ. — يستيقظُ خيطُ الصبح

على نقراتِ أصابعنَّ — على باب الشرق المترنح نوماً،

يمسحنَ بماءِ الزهرِ — جناح يماماتِ الأكبادِ

إلى أن تدمعَ عينُ البيتِ — على قلبٍ

ينتظر رجوع النبضِ — مع الأبناءْ.

لا شيء كخيبتهنَّ — سوى خيبات الصدقِ

من الغزلِ المهدورِ — على ورق الشعراءْ.

لكأنَّ الحزن — وهنَّ

سواء. — (3)

لا... لستُ وحدي، — كلهنَّ كَبرنَ بالأحزانِ،

يُحسبُ عمر عاشقةٍ — بما ذرفته من دمعٍ،

ويُحسبُ طول قامتها — بما تركته في الطرقاتِ

من خيباتِ ظلٍّ مفردٍ، — لا شيءَ يُذكرُ بين ذاكرتينِ

من وجعٍ — سوى وجعٍ يطولُ.

لا شيء يُذكرُ، — غيرَ أن دفاترَ الأيام

شرفتُهنَّ في الليل الطويلِ، — وكلما مرَّ انتظارٌ خائبٌ

في بالهنَّ — يزيدُ جذع الحزنِ دائرةً،

وينقصُ من غدٍ دهرٌ، — ويهرم في احتفال النبضِ

قوسُ كمنجةٍ، — ويمرُّ صمتٌ خانقٌ

يمشي الهوينى، — مثلهُ موتٌ خجولُ.

لا شيء يرجى، — كلهنَّ عبرن في كتب الزمانِ

كمثل حرفٍ ناقصٍ، — لم تنزل الآياتُ يوماً

باسمهنَّ، — ولا نواقيسٌ تُدَقُّ

بكفهنَّ، — ولا يدٌ مسَّت

بلا شهواتها — دفأً بطيبة روحهنَّ،

وسوف يعبرن البقية — من تفاهات الزمان

كمثلِ برقٍ خاطفٍ — والكونُ يغرقهُ الأفولُ.