آخر المحطات.. أول الجنون

هي..؟ — لا....

في الطريقِ المؤدي لموتي الأخيرِ — انكسرتُ على حافةِ النافذةْ

فتشظّيتُ فوقَ المقاعدِ — لملمني نادلُ البارِ – وهو يلوكُ أغانيهِ – والفضلاتِ

تلوكُ المدينةُ بعضي — وبعضي توزّعَ في الثكناتِ

(السنينُ شظايا.. — ولحمي عراءْ..)

ما الذي صنعتْ فيكَ هذي المدينةُ — أين ستمضي بهذا الخرابِ الذي هو أنتَ..

(تتكيءُ الآن فوق الأريكةِ — .. ساهمةً

ربما هي تصغي لنبضِ العصافيرِ فوق الغصونِ — ربما ستقلّبني كالمجلاتِ..

أو ربما…) — سأقنعُ نفسي بأنكِ لستِ التي..

……… — ها أنتَ منكسرٌ كالمرايا

ومنتثرٌ كالشظايا — تحاولُ أن تنتقي وطناً للجنونِ

فيفاجئكَ الحرسُ الصلفون — ينامون

بين قميصِكَ، والنبضِ — ( ماذا تحاولُ..؟

أو تحلمُ الآن..؟ — ……

لا شيءَ………) — أنتَ، يا أيها الولدُ الصعبُ، مالكَ محتدماً هكذا

تفتشُ في المصعدِ الكهربائيِّ عن وطنٍ — وتنامُ على حجرٍ في الرصيف

كأنَّ الذي — بين جنبيكَ ...ز...(ئـ(بـ(ـقـ[لا]ـقـ)ـلـ)....ـب…

............. — ............…………

هي…؟ — لا…

شَعرها..! — .. انكسارُ الندى في الجفونِ!

وهذا الطريقُ اللذيذُ إلى الشفتين..! — قد تتوهمُ.. أنتَ تراها بكلِّ النساءِ

ولكنها... — ربما يخطيءُ القلبُ يا سيدي مرةً

إذْ يزاحمهُ الهمُّ.. — لا

.. الرمادُ يغطي المدينةَ والقلبَ.. — (ها أنني في شظايا المرايا، ألملمُ نفسي

مقعدٌ فارغٌ — وزمانٌ بخيلْ..)

.. إنما حدسي لا يخيّبني — سأقولُ لكلِّ الشوارعِ: إنّي أحبكِ

أهمسُ للعابراتِ الجميلاتِ فوق مرايا دمي المتكسّرِ: — إنّي أحبكِ

للياسمينِ المشاغبِ، — للذكرياتِ على شرفةِ القلبِ:

......... إني أحبكِ — للمطرِ المتكاثفِ،

للواجهاتِ المضيئةِ، — للأرقِ المرِّ في قدحِ الليلِ،

للعشبِ، — للشجرِ المتلفّعِ بالخوفِ،

للقمرِ المتسكّعِ تحت جفونكِ: — إني أحبكِ…

………… — ……………

……………… — الصبيُّ المشاكسُ شاخَ…

وأنتِ…!؟ — أما زلتِ مجنونةً برذاذِ النوافيرِ

أذكرُ كنّا نجوبُ الشوارعَ — نحلمُ في وطنٍ بمساحةِ كفي وكفكِ

لكنهم صادروا حلمَنا.. — ها أنا الآنَ، أنظرُ من شقِ نافذةٍ

للشوارعِ — وهي تضيقُ..

تضيقُ — تضيقُ

فأبكي… — (غرفةٌ موحشة

ورقٌ وذبابْ — وبذلةُ حربٍ.. علاها الترابْ)

………… — …………

اجلسي، ريثما تستردُّ القصائدُ أنفاسَها — فأحكي لعينيكِ

حتى يحطَّ على شرفةِ الرمشِ — طيرُ النعاسِ

سأبدأُ من أولِ الحربِ — أو آخرِ الحبِّ

هل نبتدي هكذا: — غيمةً في كتابٍ يقصُّ الرقيبُ عناوينَ أحزانها

زهرتين تضجان من فرحٍ أبيضٍ.. — وغماماً بخيلْ

أم ترى ننتهي بالزمان القتيلْ — سأبدأُ:

مرَّ المحبون — تحت غصونِ المواعيدِ، ذابلة

وانتظرتكِ.. — مرَّ الجنودُ المستجدّون للحربِ

مرّتْ خطى الفتياتِ، فساتينُهنَّ القصيرةُ كالأمنياتِ — نيونُ الشوارعِ, والحافلاتُ…

فما التفتَ القلبُ.. — إلاّ لهمسِ خطاكِ

على شارعِ الذكرياتِ الطويلْ — اجلسي، ريثما تستردُّ دموعيَ أنفاسَها

والزمانُ فواتيرَهُ — (كأنَّ الذي مرَّ

سبعُ دقائق — لا سنواتٌ مثقّبةٌ

بجنونِ انتظاري) — لا الذكرياتُ

ولا الشعرُ — لا الندمُ المرُّ…

يرجعُ ما قد تساقطَ من ورقِ الحب — اجلسي ريثما…………

...... — عيوني دوارٌ كثيفٌ

وأرصفةٌ — ونثيثُ مطرْ

(سأحكي لها عن بصاقِ المدينةِ — عن صحفِ اليومِ، والحربِ،

والمصطباتِ الوحيدةِ، مثلي…) — وأقولُ لكلِّ المحطاتِ: إنكِ باقيةٌ

وأقولُ لقلبي: بانكِ لنْ تتركيني كما الأخريات — فيوهمني الصيفُ أنكِ محضُ سحابٍ

وأنكِ أبعدُ مما توهمتُ — إنَّ القصيدةَ أبعدُ مما تصوّرتُ