مخصصات النسر الميت

.. وحين يُزَجُّون في الأقبية — تظلم أرواحهم

فتنتشر عصور صفراء؛ — دمها الحائل يشبه دم الحشرات،

والثورة في الخارج تَثِبُ — وتَثِبُ،

تحاول أن تسترد كائناتها — .. بينما يبحث أصحاب البِزّاتِ الرسمية

عن امرأة — كي ينالوها خفيةً في مستودعاتهم

أو يدفنوها في قبورهم — لتدفئهم في ليالي الموت الباردة.

*** — لولا تلك الكتلة المُتَرهّلة من السنين،

الرابضة على كتفيه، — الكتلة التي تُعيقُهُ عن اللحاق بأحلامه البعيدة

والمتوهّجة، — ثم لك الجُثَث

التي تغفو وتستيقظ — فوق خرائط الوطن،

تُحيلُ العمر إلى سنين قائظة — وكاوية

كالجمر؛ — لصار الهدير

والصحراء تسعى وراءه بنابين من السم — أنقذوه فتولد الثورة.

*** — .. إرتفعت العاصفة الرصينة

بما فيها من طغاة وأقبية وجلادين، — وطارت

يحملها جَناحاها العظيمان — ويتدلّى بردى من منقارها الصلب.

لقد جاء فصل التقلبات، — فصل الأزهار المتوحشة،

وأطلق الطاغية كلاب جوعه وغضبه، — أطلق حبل أحشائه في جوف الأرض

فصارت سراديبَ لا حَصرَ لها. — هيّا... اسكنوها أيها الثوار،

أيها المشرّدون، — لقد ترهلت الثورة،

وتَراكَمَ عليها شحم القصور، — وجرى في عروقها دمُ الطغاة.

وعندما تدفقت نقود الزمن — قذفوها جزافاً.

فاغتاظت النسور. — النسر القابع بلا حراك

على صغار النقود، — ينتظر الفرصة

كي يَفِرَّ إلى الأبد، — ويترك الثورة للنسر الفِضّيّ،

الثورة التي يجرجرها الطغاة — على الأرض،

يرصدون مخصّصاتِها للتجارات العليا — والتزييف،

والتقسيم الخاطئ — والمِنَحِ البلهاء....

.... خذ نقودك — واعبُر أيها الزمن.

ها هي امرأة الطاغية — تنحني

تحت عصا القلق والتوجُّس — لتسمع موسيقى الثّوار

من شقوق المخابئ والسجون — فتُذعر..

تسرع — وتشرب الزمن،

نبيذها الوحيد. — التاريخ ذاته مُلَوّث بدم الزهرة والسحابة،

بدم نَيسان المختبئ في أعمارنا. — لم يبق أمامه إلا الجسور المتداعية

والأنهار المتوحشة. — وعندما أبحرت الطفلة الشقراء،

ذات العينين الزرقاوين، — مع كلابها القطنية،

لتبحث عن قمر الثورة، — عن أعلامها الحقيقية

أسرتها مقدونية — الشهيرة برجالها الأشِدّاء،

بولائمها الحربية.