نُزْهةُ الغُرَباء

أَعرفُ البَيْتَ من خُصْلَة المَرْيَميَّةِ. أُولى — النوافذ تَنجحُ نحو الفراشاتِ... زرقاءَ...

حمراءَ. أَعرف خطَّ السحاب وفي أيِّ — بئرٍ سَيَنْتَظِرُ القُرَوِيَّاتِ في الصيف. أَعرفُ

ماذا تقولُ الحمامةُ حين تبيضُ على فُوهَّةِ — البندقيَّةِ. أَعرفُ مَنْ يفتح البابَ للياسمينةِ

وهي تفتِّح أَحلامنا لضيوف المساءْ... — لم تَصِلْ بعد مَرْكَبَةُ الغرباءْ

لم يَصِلْ أَحَدٌ . فَاترُكِيني هناك كما — تتركين التحيَّةَ في مدخل البيت. ليْ أَو

لغيري ، ولا تحفلين بمن سوف يسمعها — أَوَّلاً. واتركيني هناك كلاماً لنفسيَ:

هل كنتُ وحدي "وحيداً كما الروحُ في — جَسَدٍ"؟ عندما قلتِ يوماً: أُحبُّكُما،

أَنتَ والماء. فالتمَعَ الماءُ في كُلِّ شيء، — كجيتارةٍ تركت نفسها للبكاءْ!

لم تصلْ بعد جيتارة الغُرَباءْ — فلنكُنْ طيّبين! خُذيني إلى البحر عند

الغروب، لأسمع ماذا يقولُ لكِ البحرُ — حين يعودُ إلى نفسه هادئاً هادئاً.

لن أُغيِّر ما بي. سأندسُّ في مَوْجَةٍ — وأَقولُ: خُذيني إلى البحر ثانيةً. هكذا

يفعلُ الخائفون بأَنفسهِمْ: يذهبون إلى — البحرِ حين تعذِّبهم نجمةٌ أَحْرَقَتْ نفسها في السماءْ

لم تصل بعد أغنيةُ الغرباءْ — أَعرف البيت من خَفَقان المناديلِ. أُولى

الحمامات تبكي على كتفيَّ. وتحت سماءِ — الأناجيلِ يركضُ طفلٌ بلا سَبَبٍ. يركُضُ

الماءُ، والسروُ يركضُ، والريحُ تركُضُ في — الريحِ، والأرضُ تركُضُ في نفسها. قلتُ:

لا تُسرعي في الخروج من البيت... لا — شيءَ يمنَعُ هذا المكانَ من الانتظار قليلاً

هنا، ريثما ترتديت قميصَ النهار، وتنتعلين — حذاء الهواءْ

لم تصل بعد أُسطورةُ الغرباءْ... — لم يَصلْ أَحَدٌ. فاتركيني هناك كما

تتركين الخُرافَةَ في أَيِّ شخصٍ يراكِ، فيبكي — ويركض في نفسه خائفاً من سعادتِهِ:

كم أُحبٌكِ، كم أَنتِ أَنتِ! ومِنْ رُوحِهِ — خائفاً: لا أَنا الآن إلاّ هِيَ الآن فيَّ.

ولا هِي إلاّ أنا في هشاشتها. كم أَخافُ — على حُلُمي أَن يرى حُلُماً غيرَها في

نهايةِ هذا الغناءْ... — لم يصل أَحَدٌ

ربما أَخطأ الغرباءُ الطريقَ — إلى نُزْهَةِ الغرباء!