آخر المحطَّات.. أول الجنون

- هي..؟ — - لا....

في الطريقِ المؤدِّي لموتي الأخيرِ — اِنْكَسَرَتُ على حافةِ النافذةْ

فتشظَّيتُ فوقَ المقاعدِ — لملمني نادلُ البارِ – وهو يلوكُ أغانيهِ – والفضلاتِ

تلوكُ المدينةُ بعضي — وبعضي توزَّعَ في الثكناتِ

(السنينُ شظايا.. — ولحمي عراءْ..)

ما الذي صنعتْ فيكَ هذي المدينةُ — أين ستمضي بهذا الخرابِ الذي هو أنتَ..

(تتكيءُ الآن فوق الأريكةِ — .. ساهمةً

رُبَّما هي تُصغي لنبضِ العصافيرِ فوق الغُصُونِ — رُبَّما ستقلّبني كالمجلّاتِ..

أو رُبَّما…) — - سأقنعُ نفسي بأنَّكِ لستِ التي..

- ……… — ها أنتَ منكسرٌ كالمرايا

ومنتثرٌ كالشظايا — تحاولُ أنْ تنتقي وطناً للجنونِ

فيفاجئكَ الحرسُ الصَلفون — ينامون

بين قميصِكَ، والنبضِ — (- ماذا تحاولُ..؟

أو تَحْلُمُ الآن..؟ — - ……

لا شيءَ………) — أنتَ؛ يا أَيّها الولدُ الصعبُ، ما لكَ محتدماً هكذا

تُفتِّشُ في المصعدِ الكهربائيِّ عن وطنٍ — وتنامُ على حجرٍ في الرصيف

كأنَّ الذي — - بين جنبيكَ -

زئـبقَـــــــ [لا] ــــــــقـلـبَ… — .............

............………… — - هي…؟

- لا… — - شَعرها..!

.. انكسارُ الندى في الجفونِ! — وهذا الطريقُ اللذيذُ إلى الشفتين..!

- قد تتوهّمُ.. أنتَ تراها بكلِّ النساءِ — - ولكنَّها...

- رُبَّما يُخطِيءُ القلبُ - يا سيِّدي – مرّةً — إذْ يزاحمهُ الهمُّ..

- لا — .. الرمادُ يُغطِّي المدينةَ والقلبَ..

(ها أنَّنِي في شظايا المرايا، ألملمُ نفسي — مقعدٌ فارغٌ

وزمانٌ بخيلْ..) — - .. إنَّما حَدَسي لا يخيّبني

سأقولُ لكلِّ الشوارعِ: إنِّي أُحِبُّكِ — أهمسُ للعابراتِ الجميلاتِ فوق مرايا دمي المُتكسِّرِ:

إنِّي أُحِبُّكِ — للياسمينِ المشاغبِ،

للذكرياتِ على شُرفةِ القلبِ: — ......... إنِّي أُحِبُّكِ

للمطرِ المتكاثفِ، — للواجهاتِ المضيئةِ،

للأرقِ المرِّ في قدحِ الليلِ، — للعُشْبِ،

للشجرِ المتلفّعِ بالخوفِ، — للقمرِ المتسكّعِ تحت جفونكِ:

إنِّي أُحِبُّكِ… — …………

…………… — ………………

الصبيُّ المشاكسُ شاخَ… — وأنتِ…!؟

أما زلتِ مجنونةً برَذَاذِ النوافيرِ — أَذكُرُ كنّا نجوبُ الشوارعَ

نَحْلُمُ في وطنٍ بمساحةِ كَفِّي وكَفِّكِ — لكنَّهم صادروا حُلْمَنا..

ها أنا الآنَ، أنظرُ من شقِّ نافذةٍ — للشوارعِ

وهي تَضِيقُ.. — تَضِيقُ

تَضِيقُ — فأبكي…

(غرفةٌ موحشة — ورقٌ وذُبابْ

وبذلةُ حربٍ.. عَلاها الترابْ) — …………

………… — اجلسي، رَيْثَما تستردُّ القصائدُ أنفاسَها

فأحكي لعينيكِ — حتى يَحُطَّ على شُرفةِ الرمشِ

طيرُ النُعاسِ — سأبدأُ من أولِ الحربِ

أو آخرِ الحبِّ — هل نبتدي هكذا:

غيمةً في كتابٍ يقصُّ الرقيبُ عناوينَ أحزانِها — زهرتين تضجَّان من فرحٍ أَبْيَضٍ..

وغماماً بخيلْ — أم تُرى ننتهي بالزمان القتيلْ

سأبدأُ: — مرَّ المحبّون

- تحت غُصُونِ المواعيدِ، ذابلة - — وانتظرتكِ..

مرَّ الجنودُ المستجدُّون للحربِ — مرّتْ خطى الفتياتِ، فساتينُهنَّ القصيرةُ كالأمنياتِ

نيونُ الشوارعِ، والحافلاتُ… — فما التفتَ القلبُ..

إلّا لهمسِ خطاكِ — على شارعِ الذكرياتِ الطويلْ

اجلسي، رَيْثَما تستردُّ دموعيَ أنفاسَها — والزمانُ فواتيرَهُ

(كأنَّ الذي مرَّ — سبعُ دقائق

لا سنواتٌ مُثقَّبةٌ — بجنونِ انتظاري)

لا الذكرياتُ — ولا الشِعرُ

لا النَدمُ المرُّ… — يُرْجِعُ ما قد تساقطَ من ورقِ الحبِّ

اجلسي رَيْثَما………… — ......

عيوني دُوارٌ كثيفٌ — وأرصفةٌ

ونثيثُ مطرْ — (سأحكي لها عن بصاقِ المدينةِ

عن صحفِ اليومِ، والحربِ، — والمصطباتِ الوحيدةِ، مثلي…)

وأقولُ لكلِّ المحطّاتِ: إنَّكِ باقيةٌ — وأقولُ لقلبي: بانّكِ لنْ تتركيني كما الأخريات

فيوهمني الصيفُ أنّكِ محضُ سحابٍ — وأنّكِ أبعدُ مِمَّا توهّمتُ

إنَّ القصيدةَ أبعدُ مِمَّا تصوّرتُ — * * *