في مدريد

شمسٌ ورذاذٌ وربيعٌ حائر. والأشجار — عتيقة وعالية في حديقة " بيت الطلبة".

الممرات مرصوفة بحصى يجعل المشي عليه — أَقرب إلى تدريب ساخر على رقصة فلامنكو.

والظلال مثقوبة بضوء مترجرج. من على — هذه التل نطلُّ على مدريد الواسعة

المنخفضة كحوض أخضر. ونجلس، أَنا — والشاعر الكندي/ الأمريكي مارك ستراند،

على مقعد خشبي لالتقاط الصور مع — الطالبات والطلبة... وللتوقيع على كتبنا

المترجمة إلى الإسبانية، نتبارى في إخفاء — فرح الشاعر بقارئه المجهول، غير المتوقّع...

وبِسَفَرِ شعره الذي كتبه في غرفة مغلقة — إلى هذه الحديقة. اقتربتْ سيدة أَنيقة

مني وقالت: أنا حفيدة لوركا، فعانقْتها — لأشمّ ما تسرَّب من ذراعيه إليها. وسألتها:

ماذا تتذكرين منه؟ فأجابت بأنها وُلدت — بعد مصرعه. قلت لها : هل تعلمين كم نحبّه؟

قالت: كل الناس تقول ذلك، فأشعر — بالزهو. إنه أيقونة. وذكَّرني مدير البيت

بأن هذا المكان هو أحد معالم مدريد. مَنْ — لم يقرأ شعراً هنا فهو الخاسر. هنا عاش

لوركا وأَلبرتي وخيمينيث وسلفادور دالي. — في نهاية الندوة المشتركة طُلِب مني أن أوجِّه سؤالاً

إلى مارك ستراند. فسـألتـه: ما — هي الحدود الواضحة بين الشعر والنثر؟ تلعثم

كما يتلعثم الشعراء الحقيقيون أمام صعوبة — التحديد. ثم قال: ... وهو يكتب الشعر النثري:

الإيقاع الإيقاع. الشعر يُعَرُّفُ بالإيقاع. — وحين خرجنا إلى الحديقة نتمشَّى على ممرَّات

الحصى، لم نتكلم كثيراً لئلا نكسر إيقاع — الليل على الأشجار العالية. ولا أَعرف

لماذا تذكرت قول نيتشه الحاذق: " الحكمة — الحكمة هي الـمعنى محروماً من الغناء"!