برزخيّة محمود درويش
اضغط على أي بيت لعرض معانيه وشرحه
إلى (منتظر الزيدي) وعاشقي (منتظر الزيدي)*
من دهشةِ الأشياءِأن أغفو على بُعدِ انتظارٍ آخرٍ
من آخِرِ الكلماتِيُلقيني السُّكونُ إلى السُّكونْ
أنِّي عَبَرتُ طريقَ أُمنيتيعلى عُكّازتَينِ من التّأمُّلِ
ثمَّعفواً — كنتُ في دربِ القصيدةِ/
ليسَ لي أن أنسِبَ الأمواجَ قسراًعن بُحورِ حقيقةِ التيّارِ
نحوَ بحورِ شاعِرِهاولا أن أُخرِجَ التَّاريخَ رغمَ سُطورِهِ
من خُرمِ إبرتِهِ... ليُبصِرَنيويُعلِنَني أميراً/
كي يُعيدَ ليَ الوُجودَويَستَعيدَ رِضايَ عنهُ
وكي يكونْوأنا بِرغمِ هشاشتي
وبِرغمِ أنّي كِدتُ أنهيآخرَ الفصلِ الأخيرِ من الرِّوايةِ/
في تَمدُّدِيَ الأخيرِ/أدقُّ والمرقابَ –
نحوَ تسطُّحِ الأشياءِ، والأشكالِوالأفكارِ...
قسراً دونَ غايةْوبرغمِ أنّي بعدَ حينٍ
حينَ يرتاحُ الطَّبيبُ لِقولِهِأنّي كسرتُ قيودَ قلبي/
أنّني أطلقتُ بردَ حقيقتي من نارِ سطوتِهِوأنّي لم يَعُد منّي سوى خطٍّ فجائيٍّ
تسطّح عنوةً... نحو البدايةْفأنا هو الناجي الوحيدُ
من انكسارِ الرُّوحِ عجزاًمثلما للبحرِ جزرٌ، ثمّ مدٌّ.../
للمواويلِ انطلاقٌ لا يُحَدُّولا يُصدُّ... ولا يُردُّ.../
وليسَ للتاريخِ أن ينفيبأنّي كنتُ رغمَ غرورهِ
وبأنّني أرضعتُ نبضَ قصيدتيللحبرِ، والليمونِ، والأمطارِ
أنّ القلبَ ضاقَبما يزيدُ عن الكراتِ الحمرِ والبيضاءِ
فانفجرت بهِ أشلاؤهُليجيءَ بعدُ
أنا لم أكن عبثاًوليست معظمُ الأشياءِ تُحسَبُ
بالتفاضُلِ والتَّكامُلِ وحدَهُلم أستعد شبراً
من الأرضِ التي تمتصُّني الآن اشتياقاً/إنّما استرجعتُ نفسي من ضحايا اليأسِ
إنساناً تحدّىسافراً أبعادَهُ العرجاءَ فجّرتُ اشتياقي راكضاً من عتمةِ المنسيِّ
نحوَ بريقِ موتٍ قادمٍ كالبرقِيصعقُ دهشتي من موتِها/
ولربّما يتسرّب اليأس السّريعُإلى طبيبٍ ملَّ منّي/
جرَّهُ الرُّوتينُ جرّاً كي يجرّبنيويمنحني محاولةً
تبوءُ بعجزها قبلَ البدايةِ/حينَ يأذنُ لي بأوّل صعقةٍ
أو صعقتينِ/مردّداً في رأسهِ كلماتهِ المعتادةَ الصمّاءَ
بحثاً عن عزاءْويديرُ عنّي وجهَهُ لكَ
راسماً ندماً شديداً حينَ يعلنكَ الحقيقةَ/أنّني بعدَ انتظاري، لم أخيّب ظنّهُ
أو ظنّ من يبكونني منذُ ابتداءِ الفصلِ ما قبلَ الأخيرِ من الرّوايةِ/يحتسونَ الشّايَ في "قهواتهمْ"
وتحيكُ نسوتُهم حصادَ الصُّوفِ في دفءِ الخريفِ لأجل ما يأتي/ويتركُ في نهايةِ نشرةِ الأخبارِ لمستهُ
"البقيَّةُ في حياتكَ"!ربّما لم يبقَ فيها ما تبقّى
لستُ سلطاناً لأترك في الظلامِ خليفةًوالقلبُ يحتكرُ الحقيقةَ في سكونِ الأنبياءْ
"هذا طريقُكَ"- مثلما قالتْ ليَ امرأةٌ وغابت –
لم يكن هذا مصادفةًولا تكفي الدُّموعُ ولا الحنينُ
لكي نكونَ سويّةً/لا شيءَ يأتي دونَ إذنٍ منكَ
أو دونَ التجاءْلا دمعَ يأتي دونَ قصدٍ بالبكاءْ
وطبيعةُ الأشياءِ كانتمنذُ كانتْ رغبةً في سرّها/ للريحِ وجهتُها
وللتيّارِ سطوتُهُوللمنفى تجاهُلُهُ وقسوتُهُ
وأنتَ اليومَ أنتَبما أردتَ الأمسَ
تختارُ الحقيقةَوالوسيلةَ
لونَ قلبِكَوانتصاراتِ الطّفولةِ
ربطةَ العنقِ المفضّلةَالحذاءَ... الوقتَ
والصّوتَ الحبيسَ بلا انتهاءْتختارُ أن تبقى
وأن تمضيتفكِّرَ/ تنحني/ تبكي/ تقومَ
تعيشَ/ تبني/ تزدري/ تحيا/ تموتَتذيبَ قلبكَ في ترابِ الأرضِ
أو ترقى بهِاختر جنونكَ
واتركِ الأسماءَ للأسماءِوالأشياءَ للأشياءِ
والتّاريخَ للتاريخِبعدَ الوقتِ وقتٌ
للطبيبِ لكي يسمّي ما يراهُوما يظنُّ
أكان عقلاًأم جنوناً منكَ
أم فرطَ انتماءْ"هذا طريقُكَ"
لن تكونَ "أنا"ولستُ "أناكَ"
حتّى إن تقاسمنا الحقيقةَ، والنّهايةَ، والعناءْوالأرضُ تجمعُنا، وتقسمنا
تفرّقنا، وتربطناوتتركُ في نهاياتِ القصائد غصّةً
لا تستعادُ ولا تعادُوفي نهاياتِ المواويلِ الحزينةِ آهةً
لا تقبل التقسيمَ بين اثنينِ في صدريهماللأرضِ لونُ الذّكرياتِ
وطعمُ آخرِ قبلةٍ كانت لهاوحرارةٌ من شهوةِ الموتِ البطيءِ
كوردةٍ في صدرهاوملوحةُ الدمعِ الأخيرةُ للرّحيلْ
للأرضِ وقتٌ... كالنّبيذِلكي تعتّقها الأغاني، والأماني
وانتظارُ الياسمينِ يداً لتقطفَهُوخوفُ العاشقينَ من العيونِ
ورعشةُ الكفّينِ في شغفٍإذا امتدّا معاً من تحتِ طاولةِ الدّراسةِ
واحتضارُ الموتِ في شغبِ الفصولْكالطفلِ تكبرُ
حينَ نكبرُحين يرسمُنا التردُّدُ والتوجُّسُ/
وانتظارُ الموتِ حبَّاً بالحياةْتتغيّرُ الأسماءُ والأشكالُ والأوطانُ عبرَ الوقتِ/
إذ يمضي بنا دونَ انتباهْوالأرضُ تنبتُ من جنانِ الرّوحِ
تشربُ من حكايانا/إلى أن ينضجَ الحلمُ المعتّقُ في جرارِ العمرِ/
يأذنُ للتمنّي بالتأنّيوالتهامُسِ بالتَّلامُسِ
واقترافِ الشّوقِ والذّكرى على مهلٍكنسجِ قصيدةٍ في كلِّ بيتٍ
خلفَ وحيِ العنكبوتْهذا طريقُكَ
ها هو الوطنُ الذي ينتابُكَاستسلم لهُ
واسمح لهُ للتوِّ أن يغتالَ صوتَكَأن يصبَّكَ
أن يُذيبَكَأن يُحيلَ رمادَ دفئِكَ وردةً
عطراًهُطولاً
طفلةً تختالُ في فُستانِهاوحمامةً تطفو بفيضِ حنانِها وحنينِها
فوقَ البيوتْهذا هوَ الوطنُ الذي يغتالُكَ
استسلم لهُفلسوفَ يخرُجُ من سرابِ الحلمِ نحوَ دم الحقيقةِ
عبر روحكَ قادماً/لم ترقَ بعدُ لذلكَ الموتِ الذي تحتاجُهُ
ما الفرقُ بينَ دمٍ يسيلُ وآخرٍ؟ما الفرقُ بينَ رصاصةٍ ورصاصةٍ؟
هي لحظةٌ قد تُشتهى عن سبقِ إصرارٍوقد ترخي الستارَ على قرارٍ خاطئٍ/
في لحظةٍ من كبرياءٍ كاذبٍلا فرقَ يذكرُ/
حينَ تصبحُ جثّةًبين ابتسامةِ واثقٍ أو رُعبِ من ضلّ الطريقَ عن الطّريقِ ولم يعد/
لكليهما نفسُ النّهايةِنفسُ عمقِ القبرِ
والطقسُ الوداعيُّ الحميمُولم تعد تكفي البطولةُ كي تكونَ محارباً
فإرادةُ الموتِ اختبارٌ للتوحُّدِواختبارُ الصبرِ عمّا تشتهيهِ تقلُّباتُ النّفسِ منّا
فالحقيقةُ، والقصيدةُ، والولادةُلا تجيءُ كطعنةِ السكّينِ
والألمُ انتصارٌ للتكوّنِ فيكَكي تتعلّم المشيَ العسيرَ على الطّريقِ...
وكي تموتْوالأرضُ تحيا
حينَ تعبرُ منكَحين تكفُّ عن تفسيرها بكَ/
واختلاقِ الجرحِ منكَفإنّ وجهكَ سوف يبلى
وهي باقيةٌ...فلُذْ بالموتِ
واختصر المسافةَ بالسّكوتْللرعدِ أن يطوي المدى بهديرهِ
بعدَ انتفاضةِ برقهِ، لا قبلهاللكرمِ أن يحظى بلونِ نبيذهِ الأخّاذِ
بعدَ حصادهِ، لا قبلهُهي سنّةُ الأشياءِ
ندركُها أخيراًمعشرَ الموتى — فحينَ يحلُّ فينا الموتُ ضيفاً كلَّ هذا الوقتِ
يجدرُ أن تعلّمنا التّجاربُأن تخلّصنا من الأسطورةِ الأولى
وتفتحَ أعينَ الباكينَأن نختارَ بينَ حقيقتينِ
وقِبلتينِوأن نرى في جثّةٍ فوقَ التّرابِ
طريقةً لعبورِ ذاكَ البابِ/بين شعورنا، ووجودنا
بين التلذّذ بالحقيقةِوالحقيقةِ ذاتها/
لا يستوي الموتىولا الأحياءُ
والمفتاحُ للإخفاقِ في سردِ الحكايةِرغبةٌ مجنونةٌ للقفزِ فوقَ الوقتِ
إذ تستلُّ ضعفكَ عالياً من غمدهِوتطيحُ بالباقي من الآمالِ في لهفٍ جنونيٍّ/
يثورُ الرّملُ بالفوضى/يسيرُ الرّكبُ مشدوهاً/
ينادي اليائسونَ مليكهمْ/يبكونَ/ ينتحبونَ/ يلتمسونَ/ يصطخبونَ
ينهمكونَ في صخبٍ سعيدٍ هادرٍيبنونَ عرشاً آخراً/
في حفرةٍ ليستُ تزيدُ عن الذي اعتدناهُ عمقاًكي تصبَّ حرارةَ الفوزِ الذي أحرزتَهُ توّاً
وتعلنَ أنّ قلبكَ لم يزلْ متعلّقاً بالزيزفونِ/وبالنّخيلِ
وسوفَ تدركُ لاحقاًأن لم يكن أحدٌ سواكَ
وأنّ نظرتكَ الأخيرةَ خلفَ ظهركَذكّرتكَ بفيلقٍ ممّن عفت آثارُهمْ
هي سنّةُ الأشياءِندركُها أخيراً معشرَ الموتى –
فحينَ تفكُّ في غلٍّ حذاءكَتاركاً في الفردةِ الأولى قليلاً من "أناكَ"
وكلَّ ما كدّستَهُ فيها من الإحباطِتلصقهُ بأوّلِ منفذٍ يبدو أمامكَ
تذرعُ التاريخَ في كلّ اتجاهاتِ التأمُّلِثم تخلعُ بعدها الأخرى
تذكّر...أنّ أبطالَ الحكايا منذُ بدءِ الكونِ
محكومونَ بالجزءِ الأخيرِ من الحكايةِحينَ تأتي القبلةُ العصماءُ
من شفتي أميرٍ ساحرٍعبَرَ الحكايةَ واثقاً
وطريقُهُأشلاءُ من صنعوا الحكايةَ في انتظارِ مجيئهِ
لا بدَّ من ثمنٍ لهذا الحزنِهذا اليأسِ
هذا الخوفِ/والأمواجُ تعلو
كنتَ أنتَ هناكَترتجلُ المسافةَ من مكانكَ
نحوَ أولى الأمنياتِفهل أمانينا بهذا القربِ حقاً؟
هل تَعبَّدَتِ الدّروبُ إلى الوجودِ؟/ونحنُ...
هلّ كنّا هنالكَ؟/أم وقفتَ هناكَ وحدكَ
ضارباً كابوسكَ الفرديّ بالنّعلِ المجرّدِ؟/أم تجرّدتِ الحكايةُ من معانيها
وصرتَ اليومَ محضَ حكايةٍ/ أقصوصةٍخرجت عن النّصّ الذي يمتدُّ من قبلي وقبلِكَ
وانتهت بعد البدايةِثمّ كانت فردةٌ أولى
وكانت فردةٌ أخرىوكان مساؤنا الباقي
وكان صباحُنا المحمومُ بالتصفيقِ/دونَ نتيجةٍ
والفارسُ المحكومُعفواً باسمهِ لم يبقَ "منتظِراً"
ولم يسمح لنابتأمُّل الشرخِ العميقِ على جدارِ الرّوحِ
غطّى جبهةَ الغدِ بالهُتافِ وبالتحيّاتِ الطويلةِوالمدافعِ في الهواءِ الطّلقِ
واستعراضِ فرحتنا الشديدةِ بالخواءْأنا لستُ طيفاً لا إراديّ التحوّلِ
واحتمالاً بالغَ الفوضى/أتيتُ لأزرعَ الزّيتونَ في صمتٍ
وأتركَ شتلةً أولىفليس هناكَ من بطلٍ خرافيٍّ يحرّر دولةً
والموتُ ليس سوى انتقالٍ في الزّمانِ وفي المكانِنُعِدُّهُ منذُ الولادةِ
راسمينَ خريطةً كبرىوليس نهايةً عبثيّةً للرّوحِ/
سطراً خارجاً عن منطقِ المألوفِ والمتوقّعِ الآتيوإن تهنا طويلاً عن حقيقةِ كونهِ/
تتراكمُ الأسطورةُ الأولىوفي عشرينَ جيلاً، تستحيلُ روايةً أخرى
وينتظر الجياعُ "الزّيرَ" في شغفِ الولادةِقادماً يغري برايتهِ مساراتِ التحوّلِ والخلاصِ
تغصُّ كلُّ شوارعِ المدنِ الصّغيرةِ بالصِّغارِيعانقونَ سيوفَهم خشبيّةَ التكوينِ
والحلمَ الوراثيّ البعيدَوفي غدٍ آتٍ...
نؤجّلُ (فارسَ الأحلامِ) جيلاً آخراًننسى الألوفَ من الجنودِ
وقد أعدّوا للتوحُّدِ بالتّرابِولا يدورُ ببالهم تأجيلُ مقتلهم
ولا يتفقّدونَ مقاطعَ الأخبارِ كي يتأكّدوا من نصرهمْستمرُّ فوقهمُ الحكايةُ
حينَ تختلطُ المعاركُ والتجاربُثم يختصرُ الحقائقَ نصفُ سطرٍ
واسمُ شخصٍ واحدٍ تختارُهُ الأقدارُ فارسهابلا سبب وجيهٍ/
كنتُ جنديّاً بسيطاًواكتفيتُ بأن عبرتُ البابَ نحوَ قصيدتي
وخلعتُ "نَعلَيَّ" احتراماً/للطيورِ وللزّهورِ وللعصافيرِ الشّريدةِ
والمصيرْأمضي
ولستُ أنا الأخيرْوالآن
يبدأ برزخٌ بيينتهي بي برزخٌ
يأتي ويذهبُ كلُّ شيءٍغير أنّ هناك ما لا ينتهي/
الشّعرُ/ الحياةُ/ الحبُّ/ليمونُ البراري
والولادةُوالتشكُّلُ
والتجدُّدُواقتناصُ اللحظةِ الهوجاءِ
إحساساً، وعمقالستَ أنتَ
ولستُ نفسيليس هذا العمرُ إلا برزخاً
للموتِ عشقارغم أنفِ الموتِ نبقى
رغم أنفِ الحربِ نبقىرغمَ أنفِ الكرهِ
نبقى*
ليلة عيد الميلاد 2008
عن القصيدة
«برزخيّة محمود درويش» من شعر نائل الحريري، وتقع في ١٦٧ بيتًا. ورويّها حرف الراء.
وفي ميزان العرب: مكتبةٌ من أمهات كتب الأدب والأخبار والتراجم ← · أمثال العرب وقصصها ←
التعليقات(٠)
سجّل الدخول لإضافة تعليق.