دموع الكنعانيات

طيلة أيام الأسبوع، أسافرُ — ما بين الجذر الأحمر، والجذر الأخضرِ

ما بين عناق اللونين، أذوبْ — ما بين عناق اللونين أذوبْ.

ثُمَّ تهاجمني نجمات الليل المثقوبْ. — وتهزّ الذاكرةَ:

شُجيراتُ السدرِ ... تجيءُ محمّلةً، — بعطور الكنعانييّنَ الآراميّينْ

ﻟﻢ تَكُ أندلساً، بل كانت خيلاً جامحةً، — تسبقُ أشواقَ الفرسانْ.

يبنون متاريس، على المرج المنبسطِ، — من الناقورة حتى القيعانْ.

الكنعانياتُ، ربيعٌ من ذهب رنَّانْ — صلَّينَ على الجبل المبتلِّ بدمع الآباءِ،

المجروح بسيف الأعداء. — الجبلُ المبتلُّ بدمع الآباءِ،

المجروح بسيف الأعداء، يُصلّي أيضاً، — للطلل الواقفِ فوقَ الرأسِ الوقّاد، العالي السَهْرانْ

المعشوشبِ دمعاً ودماً، والباكي وحشتَهُ، — لولا أن حماماتٍ طارتْ، حطّتْ

وأقامت، أعشاشَ مساكنها، قُربَ الغُدرانْ — تتدلّعُ قرب حقول الزيتونْ

تتزعْرنُ قُرب الغابات السوداءْ — تركض، عبر الأنهار قديماً وحديثاً،

وكذلك، كان الكنعانيون يجوسونَ — المدنَ الصفراء، المكتظةَ بالسكانِ،

الداميةَ الأجفان، الباهتةَ الألوانِ، — الساطعةَِ الأحزانْ.

فلقد جرّحهم صمتُ الأنهار، وصمتُ الصحراء، — وصمتُ الأرصفةِ،

اقترب التشبيهُ، وحنّوا — لحصاةِ النهر المتعبةِ الأقدامِ،

من السفر الدائم ﻓﻲ خط النارْ. — حنّوا لحصاة النهر المتعبة الأقدامِ،

من السفر الدائم ﻓﻲ الأنهارِ، — امتدّوا كاللهب، يديرون الكونَ المنهارْ.

يبنون الحلم، تجيئكِ أغصان الليمون، — مُحمَّلةً بالغيم، تزوركِ يا بيروت.

يلسعك الحائطُ بالملصقِ، كالفاجعة الكحلاءْ. — ﺛﻢ تقولُ، بأن الزيتون يزوركَ،

لو داهمك الأعداءُ الإخوةُ، والأعداءُ الأعداءْ. — ﺛﻢ تقول بأن الزيتون يزورك،

لو داهمكَ الأعداءُ الإخوةُ، والأعداءُ الأعداءْ. — يذكرني حتماً ﻓﻲ الليل حبيبي

قالت، إحدى عذراوات الساحلِ، — ﺛﻢ، رقصن، رقصنَ، رقصنَ،

ﺇﻟﻰ أن شققت الأرضُ غشاءَ الأقدامِ، — وَضَجَّ الإعياءُ من الإعياءْ.

ضجَّ الإعياءُ من الإعياءِ، — تعانقَ دمعُ الكنعانيات، وحنّاء الأشجار.

سيعود عريساً يا شجر الزيتون، يعودُ، — تلطخ بالحنّاء المائلِ للحمرةْ.

كان القمرُ الأحمر ﻓﻲ حالة بدرٍ، — ورأين القمر على هيئة طفلٍ،

يركب فرساً خضراء، وقالتْ إحدى النسوة: — حمراءْ.

ﺛﻢَّ تصفّقُ للقمر القادم من بيروت، — أكفُّ الكنعانياتِ ... من الناقورة، حتى الرملِ،

لقد رام اللهُ... اشتدَّ هتافُ النسوةِ: — رامَ اللهُ ... لقد رامَ اللهْ

وبكينَ، وأطلقن زغاريدَ: الزيتونُ يجيءُ، — الزيتونُ يغني الزيتونْ:

سهام المنفى ﻓﻲ عينيهِ، — الزيتونُ الأخضرُ، أحمرُ

بل دمه أخضرُ، — بل أسود، بل أزرقُ،

بل بين الأخضر والأحمرِ، — لا، بل أصفر أصفر،

أصفر مثل الكُركمِ، — قالتْ: إحدى الكنعانيات: هنا دمهُ،

واشتدت نقراتُ الطبلِ: — أيا دمه اللهب، على حيطانك يا بيروتْ.

أقبلْ ... يا أيل القربان، على صخر فلسطينْ — وازدحمتْ أرجلهُنَّ،

أكادُ أشمُّ خلاخيلَ نساءِ جنينَ، — يغنين عريساً ﻓﻲ المنفى،

جسداً مصفراً، — صورتُهُ تبتسمُ على الحيطانْ

صورتُهُ، صارتْ أرزاً للشعراءِ، — وقمحاً للفقراء، وحزباً أخضر للشعب المنكوبْ

صورته صارت أنهاراً، وسماءً للكُلِّ، النعسانْ — صورته تفتح كُلَّ حدود الشوكِ،

وألمحه طيلة أيام الأسبوعِ، — يسافر بين الجذر الأخضر، والجذر الأحمرِ،

ما بين عناق اللونين يذوبْ.